de l'autre côté du miroir

personnage un inventé, issu de mon petit esprit   . crédits je ne sais plus, pardon.  pronom(s) elle. tout sur l'artiste  

histoire

adossée à ce mur dérisoire, construit de mes mains entre le néant absurde et moi.

Une naissance. Deux cris. La fin d'une âme et le début d'une autre. La jeune Médée vit le jour, alors que sa mère, Iris, mourut ce même moment, poussée par une force obscure, invisible, ordre du destin. Le beau visage de l'enfant, néanmoins, irradiait d'une vie nouvelle. C'était le début, elle avait encore tant de choses à découvrir, tant à vivre, et tant à comprendre. Elle n'était heureusement pas consciente d'avoir assassiné sa mère mais cela viendrait, plus tard, sans doute, entrainant terreur et culpabilité. Si son père aurait aimé lui offrit tout l'amour qu'il avait pour sa femme, il en était incapable. Son éducation ne le lui permettait pas, lui, marchand d'Al-Chen, et la tendresse pour ce nourrisson qui ne souriait qu'entre ses mains s'était peu à peu muée en haine. Terrible. Absolue. Implacable. C'était pour elle qu'Iris était morte, et elle n'en valait pas la peine. Les marques d'affection étant considérées comme des faiblesses, Médée ne connut que la froideur. Odieux souvenir.

Souffrance, mort et découverte furent les maîtres mots de son adolescence. Elle débuta par l'incendie de sa maison, dix-sept longues années après sa naissance, passées dans le tortueux vestige d'une enfance désolée qui la rendit si dure et tranchante que la lame fraichement aiguisé d'un sabre en argent. Néanmoins, lorsqu'elle perdit son père, ses affaires, elle sembla aussi en perdre la raison. Sa souffrance fut telle qu'elle resta plusieurs jours devant les débris. Lamentations. Elle n'avait jamais rien éprouvé pour l'homme qui était son paternel, ne l'avait jamais respecté autrement que comme un illustre inconnu, mais ce fut la solitude, la véritable souffrance. Un homme au regard sombre, dur et froid, a la tenue toujours exemplaire et à la manière de se mouvoir si spéciale lui offrait de quoi ne pas mourir de faim. Reconnaissance infinie.

Cet homme si spécial se nommait Nel. Marchombre. Il la prit sous son aile, faisant d'elle son élève. Il lui redonna le gout à la vie, lui permis sa renaissance. Leur relation se basait sur la confiance, le partage, l'entraide et l'amitié. Petit à petit, à mesure qu'elle progressait, Médée se rendit compte que ses sentiments emprunts de respect et d'attention se voilaient d'une nuage sombre de mauvais augure. Le flot de ses émotions l'envahissait, lui interdisait de comprendre, de mettre un mot sur ce qu'elle ressentait. De toute façon, posséder la certitude de cette sensation ne ferait que rendre la chose plus vraie, et elle préférait nier l'inévitable plutôt que d'en assumer les conséquences. (R)évolution. Son apprentissage fut long, difficile, éreintant. Elle endura de nombreuses douleurs mais chaque fois sans se plaindre. Lorsqu'elle faisait mal ce qu'on lui demandait, ou qu'elle n'y parvenait pas, Nel ne disait jamais rien. Il la regardait, non pas avec ces pupilles fatiguées et épuisées, mais reposantes et rassurantes. Sa reconnaissance pour lui semblait ne pas posséder de limites. Elle était infinie, et éternelle.  Seule son indéniable progression sur la voie lui importait. Elle n'était pas une élève exceptionnelle. Elle possédait certes une agilité et une intelligence admirables, elle n'était pourtant qu'une apprentie comme une autre. Elle avait beau être agile, souple, rapide, silencieuse et douée, elle vivait avec ses faiblesses. Elle était humaine. Modestie.

Amour. Souffrance. Fin. Son apprentissage était terminé. Trois ans. Elle avait offert trois longues années de sa vie à Nel. Il avait alors put faire ce qu'il voulait d'elle, durant tout ce temps. Il ordonnait, elle exécutait. Il l'avait vu grandir. Devenir belle, mature et puissante. Tant physiquement que mentalement. Son corps s'était métamorphosé, devenant souple, élancé et majestueux. Son visage aussi avait changé du tout au tout. Ses traits enfantins ayant laissés place à ceux dont on hérite en pénétrant dans l'âge adulte. Elle avait appris ce que signifiaient les termes "liberté" et "marchombre". Elle lui devait tout. Douleur. Il lui annonça que son entraînement était terminé. Ils devraient se séparer. Définitivement.
Elle ne se retourna pas. Son cœur débordait d'une passion inassouvie, son âme toute entière se dirigeait d'un papillonnement subtil vers son maître, mais elle ne se retourna pas. Adieu. Murmures désolations.
Huit longues années étaient passées. Dénuées de tendresse, comme l'avait toujours été son enfance. Seul avait compté de voyager, de chevaucher sa merveilleuse nouvelle monture, de se servir de sa dague qui lui faisait remonter tant de souvenirs. Elle les haïssait. Ils étaient comme une entrave a son éternelle progression, une cage la maintenant dans son passé, lui interdisant la moindre perspective d'avenir. Ils étaient néanmoins nécessaires. Durant ses huit années, elle avait douté, beaucoup. D'elle surtout, des autres aussi, de la vie en générale, mais jamais de sa voie. Celle-ci pulsait en elle bien trop fort pour qu'elle ne daigne l'ignorer. Elle avait aussi souffert. Un peu. Elle avait combattu, énormément. Aimé, pas du tout. Les hommes n'attiraient plus son regard, et les quelques tentatives de séduction auxquels elle avait eu à faire face s'étaient souvent terminées dans un bain de sang. Sang réparateur, plutôt que nécessaire. Elle ne se pardonnait pas ses écarts, tout en les comprenant. Elle avait vingt huit ans, et son avenir entier à tracer. Elle n'était pour l'instant qu'une aide aux caravanes, ne travaillait que pour de riches marchands semblables à son père, et elle avait espéré mieux, beaucoup mieux. Elle découvrirait. Futur.